No me detengo a pensar en las certezas,
porque así la inercia se convierte en un trabajo imposible,
en un trabajo durísimo.
No me detengo demasiado a disfrutar de los momentos
porque ya escucho rondar la culpa.
No puedo ser amable con los cuchillos que abren heridas.
Inevitable entonces ser como el carbón que mancha y quema
pero también calienta.
Renuncio a las palabras cuando todo es un insulto.
Podría llegar a amar esta tierra si no insistiera tanto
en sacrificar a sus hijos a ajenos dioses de muerte
que sólo se comunican con silencios.
¿Por qué arder tanto para acabar siendo ceniza?
Pues por la luz. Porque la luz.
En el parque los niñatos de altavoces inalámbricos
se encargan de machacarte con la agenda cultural del Mercadona,
con la agenda omnipresente en todos los canales
de televisión y de youtube, de radio y de telegram.
No hay escapatoria, no hay escapatoria.
Usamos con alegría la ferocidad nihilista de las balas
pero sólo nos asomamos a su abismo cuando es demasiado tarde.
Hace tiempo que dejé de hipotecar mis días
a cambio de una promesa incierta tras la muerte.
Hace tiempo que dejé de creerme la ostia
porque no tengo ni media;
tengo problemas para encontrar la línea entre la estupidez,
la incontinencia y la agenda del mercado.
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