En el primer beso aguarda impaciente el último,
ningún beso elimina nuestra esencia de seres solitarios.
Es imposible ser original cuando sólo compartimos
la misma base de datos, la misma base de datos.
Amar es sólo una consecuencia mecánica del miedo.
Es imposible la elección en un campo magnético.
Siempre llega ese momento en el que se extingue
la hoguera y su calor, y no sabemos qué hacer con la ceniza.
Sé que no hay vacuna ni sutura ni tiritas
contra un tipo que se divierte matando.
Sé que no hay camino, sé que no hay palabras
y por eso me pongo tan fuerte
que ya no tengo tríceps sino triceratops.
El mercado fábrica productos cuyo único objetivo
es ser vendidos sin prestar servicio alguno.
Quizá sólo seamos un nudo de derivas
cuyo único objetivo sea ser lloradas sin epitafio.
La poesía nos une y nos separa definitivamente
como nos separan nuestras decisiones,
como nos une el verso de un piquete
si no perdemos todo a manos de un fondo buitre.
Vuelan libres y salvajes facturas y cartas de Hacienda,
citaciones judiciales, advertencias de impago y avisos de multa;
flotan rotas en pedazos por el sur de Madrid
sus mariposas blancas, su confetti de tristezas.
Vertederos donde escondemos las culpas,
escombreras viejas y coches quemados,
charcos de vertidos donde muere la esperanza,
serpientes patéticas de condones usados.
Se eriza nuestra piel en los giros del reloj de arena.
La ciudad no deja de extender su necrosis:
penetra violenta y rítmica el territorio
con máquinas de metal torcido y lógica turbia.
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