Imagino mi ciudad recibiendo sin alcantarillado
la sangre de todas las criaturas que la fundaron,
la alimentaron, la sostienen, la proyectan al futuro;
imagino mi ciudad con peatones chapoteando en sangre.
He olvidado el móvil en casa y he vuelto
al barrio de mi infancia por un día.
Me asalta el eco de los rugidos en el polideportivo del barrio
rebosando testosterona, rompen el aire; es sólo es un partido
y me suena a masacre.
Si la vida es inmediata se me escapa;
si la rima es inmediata se me escapan
los días en que la casa se va pareciendo a un nicho
poco a poco con el tejer de las agujas del reloj.
En Navidades, Preciados revienta de multitudes
corriendo con el frenesí suicida de la perdiz al raso.
Cada vez que gritáis cada vez;
cada vez que disparáis cada vez;
cada vez que celebráis la nada cada vez;
cada vez que os drogáis cada vez
cada vez es más tormentoso y difícil
de cruzar este mar cada vez.
Condenado a echar raíces: para el camino se necesitan garras y sangre.
Estoy rodeado de orgullosos propietarios de materia gris terriblemente gris.
Leo y camino al mismo tiempo.
Me advierten de que me voy a caer los mismos
que llenan de nada sus teléfonos mientras conducen.
Soy mal entendedor del mundo pues siempre equivocado lo anticipo
y por eso no comprendo sus preguntas.
No olvidar nunca que los prostíbulos,
que los calabozos de la tortura,
que la mancha de sangre del suicida desahuciado
comparten las mismas calles en las que juegan nuestros hijos,
se componen del mismo ladrillo que protege
nuestro descanso hipotecado;
no olvidar nunca.
Pertenezco a una generación cuya infancia será más segura que su futuro;
cuyo futuro desapareció hace veinte años y camina por simple vacío de hacer,
con pasos lastrados que perforan la tierra como meteoros en la nieve,
con el peso muerto y culpable de los hechos,
con el peso de ser víctima y victimario.
El cordero de Dios en realidad era el lobo y medró gracias al pecado.
Los niños y los borrachos siempre están cerca de la verdad
por eso matar es un acto ligero en sus manos.
Para qué buscar la humanidad en vagones y plazas atestados
y rebajas en bares y recitales si ya sólo y en el viento
nuestra condición me aterra y desarma.
Cuando piensas que nadie es inocente es fácil castigar a cualquiera.
Despertarse poco a poco arrastrando añicos,
partículas, pedazos de uno mismo
desde el primer café hasta la madrugada,
arrojarse al sueño como quien acepta su tumba.
Aferrarse a lo minúsculo del mundo a modo de caparazón.
El cordero de Dios en realidad era el lobo y medró gracias al pecado.